frito me tenía (II)

Creer e imaginar, no es lo mismo. No es lo mismo desear que esperar. Aceptar y dejarse llevar, para nada son lo mismo. No es lo mismo callar que no decir. Nunca es lo mismo que antes, no puede volver a ser lo mismo. Si nosotros ya no éramos los mismos, ¿cómo pudiste pensarlo? Siempre a vueltas con lo mismo, atascándote en los mismos peros que nunca te permitieron verme como soy. Volviste sobre tus mismos pasos, pero tiré de tripas y te pagué con tu misma moneda. Aunque casi ni me acuerdo, porque ya me da lo mismo.

frito me tenía (y III)

Mala sombra... Cuando te giraste para hablarme reconocí mi sufrimiento en el timbre de tu voz. Había bastante luz y me fijé en el rastro negro de tu mirada, mientras buscabas un agujero en el que cobijarte y sentirte segura. De tanto temerla se me hizo cómica la situación, y acabé saboreando cada segundo igual que aquel veneno que endulzaba la cantinela prohibitiva de tus besos. Se me hizo corta la observación transparente de tu cuerpo, se me hizo grande el peso de tus años en mi ausencia. Nunca fuiste persona de despedidas elegantes, pero aquel día algo se rompió en el infierno, porque te giraste y de tus cenizas surgió una rosa.

seguramente ando perdido

válgame dios

madrid..!! una conversación paralela me ha traído el recuerdo de las cosas que te debo y lo mucho que nos hemos hecho sufrir mutuamente por tirarnos al río donde no cubre suficiente... quiero que sepas que estoy enamorado de la sequedad de tu clima extremo, enamorado de tus costanillas y tus calamares, del sitio ese lleno de árboles donde me retiro a leer libros prestados, y de la curvatura de tus calles que no conocen la línea recta, igualito que mis intenciones... madrid, te estoy odiando por haberme privado de tus palabras justo después de dedicarme un exabrupto "de agárrate y no te menees", tan doloroso como necesario, tan abrasivo, tan frío... yo cuando pasa esto pienso que quien habla es otra persona que ha adoptado tu misma forma, así no duele tanto, y que seguramente tú tenías prisa y te has despedido a la francesa, lo cual me encanta... no hay manera de recuperar los días en los que fui a pescar un futuro y sólo encontré un rastro de platos sucios y tu ropa interior tirada por el suelo, pero si te digo la verdad tampoco los quiero porque valió la pena el intento... me conformo con las risas de aquella otra vez que fui a buscar mi cama y casi me tienen que sacar arrastras de la tuya... menos mal que las hadas madrinas existen y me lamen las heridas y me reconfortan con símiles culinarios con los que uno no puede sino sonreír: gracias reina luz por explicarme que la princesa sombra no me odia, tan sólo está iluminando a alguien más afortunado

buscando un punto de fuga

black piscis

espiritu negro de febrero, constelación desgarrada, camaleón traicionero que oscurece para no ser descubierto... mirada sin fondo, topacio vidrioso, indescifrable, torcido como sus pisadas, que trae en su ascendente la tormenta inacabable... la luna negra se cuela por las rendijas, las puertas se cierran solas, golpes funestos, vientos agoreros, y treinta y dos caballos negros machacan la llanura con el golpe fatal de sus cascos certeros... los gatos enloquecen, las campanas enmudecen y proyectan la luz siniestra del crisol de su condena... a salvo en el refugio me hago pequeño, y espero y deseo la llegada de la buena estrella: la constelación del carnero

cagadas y cagaditas (I)

No ha tardado mucho el capitán fonzollo en darle al señor rodilla material abundante para ser crucificado. El sábado estaba invitado a dos celebraciones encantadoras pero que compartían características funestas: ser consecutivas en el tiempo, y estar abundántemente provistas de alcohol. Con estas premisas, sólo un milagro o una iluminación divina urgente podían salvar al capitán. Pero como todo el mundo sabe, dios no existe, y no pasó ninguna de las dos cosas. Ocurrió que el vinito se lo llevó de la mano hacia otra dimensión, en la que había gente que sonreía y otra que no tanto. Luego dijo "Diego" pero quería decir "Rodrigo", y empezó a trafucarse con los gestos y las palabras, y Diego y Rodrigo se hartaron de tanta torpeza e indecisión. Luego ya los recuerdos se apagan. Lo peor de todo es que, con cámaras ocultas en los baños, el guardarropía y el balconcillo del Apolo, el señor rodilla lo captó todo en cinemascope.

Pronto llegará el chantaje.

Con el tiempo, uno identifica los problemas. De confianza principalmente, por no atreverse a llamar a las cosas por su nombre. A veces claro, porque otras veces los nombres y hasta algún improperio salen con una facilidad que desconcierta al pobre interlocutor de turno. Esto suele pasar más frecuentemente en el entorno diario de subsistencia ("trabajo"). De algún modo hay que canalizar esa energía que se desperdicia en un sitio, hacia menesteres más provechosos.

El capitán fonzollo decidió que al día siguiente le haría una visita al vecino, porque necesitaba que alguien le recordara cúal era su lugar en el mundo. Cerró los ojos, apagó la luz, y se durmió pensando en lo mucho que odiaba los martes.

la chica del tambor

hace tiempo que no tenía la desgracia de padecer su presencia, pero anoche al volver a casa me di de morros con la cruda realidad: el señor rodilla anda rondando por aquí... estoy seguro de que, alertado por la inusual actividad con la que he comenzado el año, se dispone a sabotearme cuanto pueda: un capitán fonzollo fortalecido no interesa en ciertas esferas, y sin duda la orden ha debido ser contundente

o no hubieran mandado a su mejor hombre

aún así, hay cosas que no cambian... su torpeza a la hora de camuflar el vehículo de vigilancia haría sonrojar a un becario del CNI... también me reconfortó ver cómo la mujer del vecino había incrementado el número de macetas en la ventana del salón: signo inequívoco de que, tras los geranios, el viejo ya ha desplegado el contraespionaje y hará todo lo posible por mantenerme a salvo del puto esbirro imperialista

onanismo dominical

a veces me pregunto el por qué de tu retraso, dónde te habrás metido, si será un parón eléctrico la causa de la incomunicación que te impide avisarme de que todo está bien... no acierto a calmarme y subo y bajo por las paredes dejándolas perdidas de pisadas, las mismas paredes que me cuentan historias que ya he oído antes y no quiero escuchar más... tengo ganas de recriminarte defectos que no conozco y que en el fondo me encantan... no hay manera de saber lo que nos espera, pero esperando enfurezco y se me hace grande la espera, y aunque no importa, no se me ocurre nada más importante

mugalari

el vecino me cogió el otro día por banda y me invitó a pasar a su casa a tomar un té con pastas. "qué tal te va, chaval", me dijo con su voz grave y arenosa. desde siempre me llama "chaval", ajeno al leve pero imparable desgaste de mi rostro. supongo que para sus ojos siempre seré aquel pingajo desgarbado de pelo revuelto y pantalones cortos
- haces cara de cansado
- ¿yo? bueno, el trabajo ya se sabe...
- ¿seguro?
- ...
- nada nada, me habrá parecido a mí
el vecino no pasaba una, y si alguna vez se despistaba ya estaba la bruja de su mujer para ponerle al corriente de todo. tampoco llevó el tema más lejos, y yo sin palabras se lo agradecí

entre sorbo y sorbo me contó una de sus batallitas... resulta que el vecino tiene un pasado de mugalari por los montes de navarra, pasando maquis y material por la frontera inmediatamente después de la guerra. yo ya sabía que era en esa época cuando había conocido a mi abuelo, pero hasta ahora nadie me había explicado en qué circunstancias
- al abrigo de la luna, los helechos y las hayas -relataba-, y con la tokarev automática bien a mano, yo me afanaba, junto con un pequeño grupo enviado expresamente desde moscú, en mantener abastecidos a los maltrechos milicianos que habían decidido que aún valía la pena luchar por su tierra y sus ideas. la recompensa era escasa, y con los civiles encabronados sonsacando, patrullando senderos, peinando hayedos y registrando caseríos, el riesgo era enorme...

pero el vecino creía en lo que hacía, y ante todo se debía al partido

sin decírmelo con todas las letras, me dio a entender que mi abuelo también estaba en el ajo, y aunque yo esto ya me lo olía, siempre viene bien que te lo confirmen. incluso me contó cómo una vez, cerca de almándoz, se salvó por los pelos de caer en un control gracias a que el bueno de mi abuelo le convenció de no usar aquel día el camino viejo de la cantera, que tan bien les había servido durante meses, porque alguien del pueblo se había ido de la lengua. en ese momento, con la emoción del recuerdo brillando en sus ojos, hasta me resultó entrañable, lo cual quiere decir mucho si se lo conoce

ya luego las cosas se pusieron más feas, y finalmente él y sus compañeros tuvieron que aceptar que la lucha estaba perdida. otra guerra los esperaba. en esa tuvieron más éxito, pero el objetivo, según él, ya no era tan noble
-pasamos de luchar por la libertad, a luchar por una idea deformada que ya no significaba nada para nosotros

- sabes chaval -me dijo-, a veces las cosas no salen como uno quiere, y nos gustaría juntar trozos de distintas experiencias para componer un pasado perfecto que, claro está, nos habría dado un presente esplendoroso
- y usted que lo diga, vecino
- pero el pasado perfecto sólo existe en los libros de gramática
- ya...