cuerpo a tierra

reagrupamiento... ¿estamos todos? no, claro que no... han caído unos cuantos, pero aquí andamos recomponiendo el grupo, mis fantasmas y yo, sólos en la penumbra a la que nos ha conducido el miedo... hoy me he quedado en mi hogar para que su nombre cobre sentido, porque lo necesito, y me olvido de relojes y teléfonos para acurrucarme en una esquina a solas con el monstruo... no hay como pararse a pensar para encontrar la manera de vencerlo desde dentro, endureciendo el gesto en un acto instintivo de conservación... aprecio la belleza del sol, oculto en la sombra de mi habitación, y lamento que a veces me haya cegado hasta el umbral de la estupidez, mais ça c'est la vie mes amis, prueba y error en un bucle insaciable destinado a hacerme aprender a ostias, demostrando cuán necesaria es la violencia en estos casos... la incógnita de lo que está por suceder hace que me sienta como viajero en un tren, ajeno a lo que hay por delante y mareado por cómo se mueve lo que veo hacia los lados, asustado e impaciente por lo mucho que me cuesta llegar... soy un pasajero, todo es pasajero... cuando consiga dejar de sentirme como un verbo sin conjugar, voy a salir a la calle a reír y beber y bailar, y dejar de esperar para ir a buscar, y sacudirme la indefinición, y reírme de los guapos porque ellos no pueden sufrir, y reírme de los feos y que ellos se rían de mí, y olvidarme de lo literal, y meterle mano a la vida porque es una zalamera y lo está deseando

sin título todavía

...todo está escrito en las paredes del tiempo,
sólo existen personas aprendiendo a leer...

el estado de las cosas

- Oye, ¿y tú qué haces?
- Sobrevivo
- No, en serio, nunca he entendido a qué te dedicas exactamente
- Bueno, lo típico, una oficina unidimensional, un horario acaparador...
- ¿Un banco?
- Yo diría mejor un barco, un barco a la deriva
- ¡Ja! Venga capitán, no tiene que ser tan difícil de explicar
- Más bien es doloroso... yo qué sé, automatizo cosas, cosas aburridas, y las convierto en no cosas, porque cuando haces que se hagan solas, sólo queda su aburrimiento
- Entonces eres programador
- No, eso es lo que pensaba que me gustaría ser, pero ahora sé que me cansaría a los dos días
- Tú siempre tan impreciso... ¡hay que tener un objetivo en la vida!
- Eso ya lo decía mi padre
- ¿Y cúal es tu objetivo?
- Salirme por la tangente
- ...
- Vaya careto, ¿qué he dicho?
- No, nada... ¿y dónde estás ahora?
- Recién encuentro la spacatoria
- Es-ca-pa-to-ria
- Pues eso...

Spa-Francorchamps, 7 de septiembre 2008

¿hacia dónde ahora..?

vértigo

Todo esto será suyo. Habrá que aprender a enseñar. Habrá que enseñarles a preguntar, a pedir, a no preguntar, a coger, y las consecuencias. Habrá que llevarles de la mano hasta el perímetro de nuestro conocimiento y soltarles, a ver qué pescan por su cuenta. Y que nos lo enseñen, para aprender de ellos. Entonces sabremos que lo hemos hecho bien.

sandinista!

Fin de semana viajero... Para digerir mejor los kilómetros al volante, un ejercicio de reencuentro con el disco maldito de mis amores. Dos pasadas, una a la ida y otra a la vuelta, a solas él y yo, enterito y sin pausas, completo en toda su gloriosa imperfección, para maravillarme una vez más con esa caótica manera de esgrimir la confusión como respuesta. Cuando no está claro qué hacer, hay que huír hacia delante: el avance se alimenta de errores. Sí, tiene alguna paja mental infumable. Si, cuesta oírlo del tirón. No, no es un disco perfecto, para eso ya está london calling. ¿Qué hace uno después de london calling? Despojarse de la vergüenza, asumir las propias debilidades, girar la perspectiva y romper las bases que sustentan el pasado. Experimentar, o lo que es lo mismo, vivir. Eso era the clash en 1980, un grupo totalmente permeable: rap, reggae, dub, calypso, pop, funk, soul, jazz, rock... todo en la misma coctelera, rompiendo límites y haciendo supérfluas las clasificaciones. Sandinista! es un monumento a la pasión, una demostración de poder, un reflejo sin trampa, un borrón orgulloso en mitad de la hoja, una respuesta perdida en los trazos borrosos de la genialidad.

chiquilladas

Cuando me quise dar cuenta las dos ruedas ya estaban en el aire, y volaba. Le había dado demasiado fuerte a los pedales por miedo a quedarme corto, y el exceso de velocidad me había catapultado hacia la rampa. Mi suerte dependía ahora de su ángulo de inclinación, longitud e irregularidades, todos ellos factores fuera de mi control. Nada más despegar me asusté, y apreté con fuerza los frenos sin acordarme de que algunas cosas se vuelven inservibles al perder el contacto con el suelo. Pero el salto era bueno y gané altura, aunque no controlaba el destino de mi vuelo. En un breve instante de ingravidez se me pasaron por la cabeza recuerdos de pantalones rotos, rodillas ensangrentadas y orgullos heridos, recuerdos de hierros torcidos y de las muchas bicicletas que hubo que tirar cuando ya no había por donde soldarlas. Pero mi furia y yo queríamos volar, y lo que pasara hasta conseguirlo era tan sólo el trámite insoportable de la impaciencia. Sintiendo el aire en la cara, me agarré lo más fuerte que pude a las manetas de goma, y junté las piernas para intentar colocar el peso alrededor de la barra central. Pareciera que los segundos se eternizaran en lo inevitable de la fuerza ascendente. Cuando sentí que volaba cerré los ojos, elevándome con ganas ciegas hacia el sueño de no aterrizar.

con la música a otra parte

Cuando entró por última vez en el pequeño cuarto de estar sintió que se le retorcía la boca del estómago. El suelo estaba vacío, con distintas tonalidades allí donde habían estado los escasos muebles, y sus pasos resonaban ahora con el eco triste de los lugares que justo pierden la vida. Un viejo cuadro con el marco raído y una foto suya de hacía algunos años era el único objeto que había decidido no arrojar a la basura. Tampoco lo llevaría consigo. Por alguna extraña razón ese cuadro lo quiso dejar ahí, en la pared que daba al pasillo, con su retrato en blanco y negro mirando de reojo hacia la puerta. El que no se entera, el amigo musicófilo del capitán fonzollo, respiró entrecortadamente y unos lagrimones enormes comenzaron a resbalarle por las mejillas, cayendo al suelo delante de sus pies. Hacía mucho calor, pero él sólo notaba el escalofrío de los recuerdos escapándose por la ventana. Se acercó al balcón y observó el patio que tantas veces le había proporcionado entretenimiento, con sus docenas de terrazas, tendedores y persianas. Pensó en cómo los otros vecinos, desde todas esas ventanas, habrían visto su casa. ¿Qué aspecto tendría por fuera? ¿Se vería tan destartalada como las demás? Probablemente sí. Nada que ver, pensó, con lo apañada que él la había dejado por dentro a lo largo de estos años. "Las apariencias engañan". Le resultaba curiosa, en el momento de la despedida, la irónica simetría entre lo que había sido su hogar y el desbarajuste que inundaba su cabeza. "Las apariencias engañan", volvió a repetir para sus adentros, dando media vuelta y cruzando la casa en unos pocos pasos. Salió cerrando la puerta tras de sí, casi sin desviar la mirada.

el comodín de la llamada

Hoy he invocado a Greta porque necesito una sacudida mental en condiciones. La muy petarda ha declinado mi petición por un conflicto de horarios con la peluquería, y he tenido que aceptar lo irrebatible de su jerarquía de prioridades. Me he conformado pues con una charla rapidita en la que se me ha olvidado contarle la mitad de los detalles de mi empanada mental. No le han hecho falta. Ella posee algún tipo de sensor en la entrepierna que le indica cuando un hombre está desorientado, alucinado, condenado, eufórico o incluso en estado de muerte cerebral. Greta no entendería el plano del metro en un millón de años, pero es una experta en laberintos y me ha dado algunos consejos prácticos: "Mira encanto, ante todo cuida mucho de tus seres queridos porque son los únicos que ya han aceptado lo tonto que puedes llegar a ser. No comas demasiada verdura, te mata la chispa y te hace aburrido. Ni se te ocurra interpretar: la vida suele ser tan literal como aparenta, y si algo no te queda claro pon música y baila. Llama a las cosas por su nombre. Recuerda, capitán querido, que siempre has tenido muy mala cabeza pero bastante buen juicio. No ahogues tus sensaciones pero evita que prendan en tu impaciencia, que ya nos conocemos. No presupongas la buena fé de las personas, ni la tuya tampoco. No subestimes la curiosidad de un hombre. Nunca dejes de estimular la de una mujer. Y sobre todo, cariño, no me llames los martes porque estoy liadísima..."

el todo por el todo

tuve un profesora que me intentó enseñar a no hundirme con el peso de mis frases, al poco de empezar a leerme dio con la palabra de la que más abuso: ¡"todo"! nos ha jodido... pues claro, me puede la impaciencia

todo, adverbio de ansiedad
repetición excesiva que lastra mi relato
todo es mejor si dejo que la historia coma de mi mano
todo no vale, hay que fomentar la incompletencia
todo es palabra como amistad, que de puro exigente se convierte en lastre
hasta el rabo, todo es todo
estoy huyendo del tiempo a todas horas
se me hace enorme la elección entre todos los destinos
todavía creo que no está todo perdido
si no tengo todo, es un error creer que no hay nada
es infinita la belleza de las cosas inacabadas
es bella la historia en la que todo está por suceder

un martini invita

"...agua de mi cuerpo, palabras por ti imaginadas que fluyen
desde mis dedos para volver al mar, su dueño..."

de sueños y carreteras comarcales

ayer me puse a soñar... la verdad es que soy un soñador nefasto, porque como no entiendo mucho de equilibrios suelo andar soñando en mundos perfectos o en grandes desastres, es decir en cosas inservibles, y rara vez sueño de un modo que pueda denominarse productivo... lo que yo necesitaría son sueños claros, rectos, estructurados, con un buen guión y un desenlace lógico y racional, pero necesitar y tener no siempre cuadran en mi pequeño mundo... es el problema de una cabeza totalmente independiente de sí misma, que compensa los excesos de optimismo reaccionando un-poco-demasiado, y me hace dar algún que otro bandazo hasta que consigo volver a mi carril... la vida real no es sino un sueño que justo está pasando, y del mismo modo evito la línea recta del camino fácil: suelo complicarme la existencia por trayectos revirados con todo tipo de curvas, y al coincidir con los movimientos constantes de mis manos pareciera dar sensación de fluidez y suavidad, pero en realidad estoy dejando de prestar atención a lo realmente bonito de conducir: contemplar el paisaje... atravieso últimamente lugares hermosos, la duda, el deseo... entrega, malicia, dulzura y fantasía, que llevan siglos fascinando a las personas, y sería tonto por mi parte no admirarlos lo suficiente por estar más imbuído en la mecánica que en el fin: que todo fluya de tal manera que el tiempo se ralentice, haciéndose así realidad el más descabellado de mis sueños imposibles... mientras aprendo a desenvolverme en un nuevo entorno mental, mi única salida la busco soñando cosas retorcidas y deseando que alguna fuerza superior las haga rectas justo antes de que me alcancen, para poder sortearlas como dios manda, pero a mi manera

una tarde de perros

Hoy es viernes y afuera esta cayendo la del pulpo. Con todas mis fuerzas estoy deseando que esto signifique un fin de semana de cálida y gustosa reclusión. Estará bien hacer un concierto esta noche, de esos pequeños y húmedos que tanto me gustan, pero luego intentaré que todo apunte a la cama. Quiero dormir, despertar, dar vueltas y volver a dormir. Quiero peliculismo y tostadas con salmón. Quiero chocar en la puerta del baño. Quiero amontonarme tan ricamente. En días como hoy, totalmente abrumado por la hecatombe informática que asola mi oficina y que me impide producir riqueza para los dueños de mi tiempo, me pongo a reflexionar. Sin ningún orden, estirando del hilo de mi barullo mental para ver qué sale. Pienso en ti, en ti, y también en ti. Y tú, sí tú, no te hagas el sueco. Pienso en todos vosotros, un montón de "tis" cada uno con vuestra película, con nuestro bagaje. Cada uno con la suya. Veo un grupito de luces de distintos colores. Veo las luces moviéndose en distintas direcciones. Pego otra calada y... es coña. Recuerdo la época en que era obligado que todas nuestras luces parpadearan al unísono, cambiando de color al mismo tiempo. Era una coreografía hermosa, y nosotros bastante ingénuos. Ahora sé que es mucho más bonito que difieran, diverjan, divaguen y luego vuelvan y lo cuenten y todo esté bien. A veces cuesta un poco. Querer a alguien no es impedir, es desajustarse sabiendo dónde está el resorte que nos hace encontrarnos de nuevo. No es que no te haga caso, es que a veces no me entero. Y tú, no es que no me entere, es que me descontrolo. Para evitarlo busco desde hace tiempo a alguien que me libere, encuentro una luz y le pregunto "¿quieres ser tú...?". Pero aunque me liberes, ¿qué haré cuando ya no estés? Vuelvo al punto de encuentro, con menos respuestas y más dudas y un cacao mental de campeonato.

en construcción

Para el que no se entera, el amigo musicófilo del capitán fonzollo, los últimos meses habían sido un poco extraños. Después de muchos berrinches, había llegado el momento de separarse de la histérica de su ex-novia, y ahora se encontraba, casi por primera vez en la vida, abandonado a su suerte en las oscuras aguas del desamparo amoroso. Al principio todo fue bien, libertad de acción y todo eso, pero luego las semanas empezaron a hacerse demasiado largas, y las calles mojadas los domingos por la noche demasiado duras de patear.

El que no se entera no es un hombre dependiente, pero tiene sus necesidades afectivas.

Un día conoció a una chica en la cola de un concierto, al interceptar descaradamente una conversación acerca de las bondades (musicales) del guitarrista. El iba sólo, ella con un grupo de amigos. La chica era muy mona, divertida y con carácter, y el que no se entera pasó automáticamente a modo "attack". Ella se dejó querer, pero la noche no dio para más que música y risas, lo cual ya estuvo bien. A la semana siguiente llamó con cualquier excusa y la invitó a cenar. Quedaron el viernes. Había en sus ojos un brillo delator, pero el callo de la experiencia le hizo intentar no dejarse a sí mismo en evidencia. No obstante le regaló un disco que había grabado para ella. El vino estaba riquísimo, y la noche no tuvo final.

Algunos días más tarde volvieron a quedar, y por obra y gracia del martini los dos se quitaron la careta y llamaron a las cosas por su nombre.
- Sabes -dijo ella-, hay algo en ti que no sé describir pero que me toca muy adentro.
- Yo a ti te toco lo que quieras.
- No seas bobo...
- Perdón. Entiendo lo que dices, quizá sólo sea cariño.
- ¿En qué se diferencia el cariño del amor, según tú?
- En las ganas que tengas de mentirle a un ser querido.
- Qué drástico. Hay muchos más matices.
- Ya, pero nunca he tenido paciencia para encontrarlos. Me llevan los demonios.
- Si te relajaras un poco todo sería más sencillo.
- Me cuesta esperar y no tener. Pero no busco saber que tengo. Busco saber qué tengo.

Los dos se quedaron pensando un rato.

- Por cierto, he escuchado tu disco. Al principio no me gustó demasiado, pero cuantas más vueltas le doy más le voy pillando el tranquillo.
- La historia de mi vida...

se ha declarado la paz

el capitán fonzollo mira ansioso hacia un lado, y le caen las collejas por el otro... después de meses de hostilidades en el entorno diario de subsistencia (trabajo), parece que la razón ha llegado al río y la sangre de los machos beligerantes comienza a enfriarse... con palabras medidas y elogios recatados me dicen por el oído derecho (el malo) que todo es rosa y que los pajaritos cantan... el problema (siempre hay uno) está en que no hay sensación de victoria, ese "¡toma ya!" que hace tiempo pensabas restregarles por la cara: es como cuando crees que comprando la ciclostatic te pondrás a hacer deporte, y luego la tienes muerta de risa un año antes de bajarla al contenedor... ¿y ahora qué, motivación renovada? me parto de la risa ¿vocación redescubierta? seamos serios, que esto es un banco... ¿qué te queda cuando te ofrecen un mundo de caramelos, y tú eres diabético? está claro: ¡¡¡HUIR!!! apretar eject, cual mariposa descapullada abandonando el país de los gusanos... destino desconocido, compañía menos, puerta de embarque ya se verá, retraso varios años... de momento estoy camino del aeropuerto, sorteando socavones y el tren todavía se mueve

y de mientras, ni un susurro por la izquierda... se ha declarado la paz y al capitán fonzollo empieza a faltarle un poco de bronca... la primavera se manifiesta desde ya con la confusión habitual, despertando su alergia a la indecisión, pero también curando su tortícolis emocional... con los ojos medio cerrados, el capitán se asoma al solecito del balcón y deja que el exceso de luz engrase su máquina de hacer cosas... en plena fotosíntesis mental visualiza un grupo de patinadoras que tocan la mandolina y cantan en portugués

lisboa, já pronto chegamos

"...en gotas ásperas y arenosas las piedras sudan
la historia de las cosas que aunque han pasado nadie ha contado..."

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